Miguel de Unamuno vio en el Quijote una manera de mirar, de padecer, de reír, de fracasar y de levantarse: el ser profundo de la Hispanidad. Y quizá por eso, cuando uno vuelve a Cervantes, tiene la sensación de que en sus páginas están recogidos todos los matices del estilo de vida hispánico. No solo el de España, también el de nuestros primos del otro lado del Atlántico, porque durante generaciones ellos, como nosotros, venimos siendo educados por maestros que a su vez fueron educados con El Quijote.

Hay una continuidad invisible en esa lectura. Una manera de entender la dignidad, el humor, la pobreza, la grandeza, el ridículo, la cortesía, el orgullo y la compasión. Y en medio de todo ello aparece una frase que, a mi juicio, resume como pocas la esencia del estilo hispano que sostiene la filosofía de Soy Fascinante y del ecosistema de Es Fascinante:

«Llaneza, muchacho, no te encumbres, que toda afectación es mala »

La frase aparece en la segunda parte del Quijote, durante el divertido episodio del retablo de Maese Pedro. Y me parece una frase de una modernidad extraordinaria. Podría aplicarse a la forma de vestir, de hablar, de recibir, de escribir, de decorar una casa, de cocinar, de llevar una marca o de ejercer un oficio. Podría figurar, sin cambiar una coma, en cualquier manual de buen gusto y estilo de vida. De auténtico señorío.

Porque la llaneza no es vulgaridad. La llaneza no es descuido. La llaneza no consiste en renunciar a la belleza, ni a la excelencia, ni a la ambición. La llaneza es para mí lo más difícil: la elegancia que no necesita explicarse. Es la dignidad sin énfasis. Es la naturalidad de quien sabe quién es y por ello no necesita exagerar.

«Que toda afectación es mala» no significa que todo adorno sea malo. Cervantes no era enemigo de la imaginación, ni del teatro, ni de la fantasía, ni de la palabra brillante. Al contrario: pocos autores han jugado tanto con la ficción, con las máscaras, con los engaños y con la teatralidad. Lo que Cervantes rechaza es la impostura: esa forma de elevarse artificialmente para parecer más de lo que se es, esa necesidad de encumbrarse.

Y aquí está uno de los guiños más geniales del pasaje. La frase se pronuncia dentro de un modesto teatro ambulante que va de pueblo en pueblo. Tan pequeño, que es un retablo para títeres. Se está representando una historia que todos saben que no es real. Hay muñecos, voces, exageraciones, un narrador, un público y una ilusión compartida. Y, sin embargo, en el ámbito evidente de la ficción, Cervantes introduce una advertencia contra la afectación: ni siquiera cuando se hace teatro conviene ser afectado.

Esta idea me parece maravillosa y trascendente. Porque Cervantes no está pidiendo una vida sin representación. Todos representamos algo. Todos ocupamos papeles. Todos nos vestimos para una ocasión, modulamos la voz, elegimos unas palabras, cuidamos una mesa, organizamos una ceremonia, damos una imagen de nosotros mismos. La cultura es también forma, rito y escena. Pero la gran cuestión es si esa escena nace de una verdad interior o de una impostura.

El estilo, cuando es verdadero, no oculta: revela. No disfraza: afina. No exagera: ordena. No pretende encumbrarnos por encima de los demás, sino expresar quiénes somos y qué consideramos valioso.

Por eso la frase de Maese Pedro es tan importante para entender el estilo hispano. Nuestra mejor tradición no ha sido nunca la de la afectación fría, calculada y distante de los países del norte (tanto anglosajones como francófonos). Ha sido la de una elegancia con alma, con memoria, con cierta gravedad y, al mismo tiempo, con algunos puntos de humor. Una elegancia capaz de sentarse en una taberna de pueblo, para hablar con un lugareño, admirar una pieza artesanal con la atención que merece, valorar una mesa dispuesta de forma sencilla y limpia, emocionarse ante una procesión o ser capaz de apreciar cuanta nobleza hay en lo humilde.

El estilo hispano no estriba en fingir una perfección inaccesible. Consiste en dar forma a la vida cotidiana con dignidad. En hacer bien lo que se hace. En cuidar los gestos. En no despreciar lo pequeño. En entender que la belleza puede estar en una cerámica, en un mantel, en una palabra bien dicha, en una comida servida con cariño, en una chaqueta heredada, en una casa vivida, en una tradición transmitida sin pedantería.

Hay otra maravilla en este episodio: quien pronuncia la frase es Maese Pedro. Y Maese Pedro no es precisamente un modelo de virtud. Cervantes nos revela después que se trata en realidad de Ginés de Pasamonte, aquel galeote liberado por don Quijote en la primera parte y que, lejos de mostrarse agradecido, termina comportándose como un delincuente desagradecido. Es un personaje tramposo, fugitivo, astuto, disfrazado. Un hombre poco fiable. Y, sin embargo, Cervantes le concede una de las grandes frases de sabiduría del libro.

        

Eso también dice mucho de Cervantes. Su generosidad literaria: no reparte la verdad únicamente entre los personajes nobles o ejemplares. Incluso un pícaro puede decir una gran verdad; ser, por un instante, vehículo de una enseñanza edificante.

«Llaneza, muchacho, no te encumbres, que toda afectación es mala» es más necesaria que nunca. Porque vivimos rodeados de imágenes construidas, discursos impostados, marcas personales, apariencias calculadas y una ansiedad permanente por parecer más interesantes, más cultos, más ricos, más originales o más sofisticados de lo que somos. La afectación se ha multiplicado con nuevas herramientas, pero sigue siendo la misma debilidad antigua: el miedo a la propia sencillez natural.

Cervantes nos recuerda que no hace falta encumbrarse para tener altura. Que no hace falta exagerar para resultar admirable. Que no hace falta abandonar la naturalidad para alcanzar la belleza. Que el verdadero estilo no nace del artificio vacío, sino de la coherencia entre lo que uno es y lo que muestra.

Para mí El Quijote nos indica que la sencillez no empobrece, sino que ennoblece. La naturalidad no está reñida con la excelencia; es su condición más alta cuando procede de una cultura profunda y de una conciencia clara del propio lugar en el mundo.

Por eso esta frase podría servirnos como brújula. Para vestirnos, para hablar, para crear, para viajar, para emprender, para habitar nuestras casas y para relacionarnos con los demás. Llaneza, sí. Pero no una llaneza desangelada, sino llena de sentido. La de quien no necesita aparentar porque pertenece a algo más hondo: una tradición, una memoria, una forma de vida.

Quizá ahí esté lo fascinante: en esa dignidad sencilla que permanece. No en la afectación que se impone, sino en la naturalidad que convence. No en encumbrarse, sino en estar bien plantado.

Como Cervantes sabía mejor que nadie, el verdadero estilo camina a la llana.

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Porque tú sabes que un bolso no es solo un complemento. En el caso de los de marcas globales denota capacidad económica y aún estatus social: «tengo algo muy exclusivo que muy pocas tienen» . Por otra parte, si no ha sido por acto reflejo, resulta casi una declaración de intenciones: cómo quiero salir al mundo esa mañana, de lo que necesito llevar conmigo, de si voy a caminar mucho, de si tengo reuniones, de si voy a comer fuera, de si necesito sentirme ligera o, por el contrario, llevar ‘media casa’ conmigo «por si acaso».

Seguro que a ti también te pasa. Hay días en los que necesito un bolso grande, generoso, casi maternal. Uno de esos en los que cabe ‘todo’: la agenda, las gafas, el monedero, un pañuelo, unas llaves que nunca encuentro a la primera, el móvil, una barra de labios, papeles o algo que en realidad no voy a usar pero que me tranquiliza llevar. En mi caso los días actualmente me resultan muy largos, con reuniones, atender a clientas y diseñadores, desplazamientos, el gimnasio... Días en los que el bolso se convierte en una pequeña oficina portátil, en una especie de ‘botiquín de primeros auxilios’.

Otros días, en cambio, más sosegados y mejor planificados, es justo lo contrario. Pues consigo salir con lo imprescindible: llaves, teléfono, cartera, pañuelo y poco más. Hay algo muy liberador en un bolso pequeño. Obliga a repasar los eventos del día y a escoger. Y cuando escoges algo, renuncias a otras opciones. A no cargar con todo. Y no sé si te ocurre, pero a mí a veces aligerar el bolso me ayuda también a aligerar la cabeza. Salgo entonces de casa como con mejor ánimo, más ligera mentalmente.

Por eso, antes de elegir, me hago esas preguntas que vengo señalándote en algún artículo anterior. La primera: ¿qué voy a hacer hoy? No es lo mismo caminar mucho que ir en coche. No es lo mismo una jornada de trabajo que una comida tranquila. No es lo mismo viajar, pasear por una ciudad, asistir a una reunión o salir por la noche. El bolso debe servir al día, no estorbarlo.

La segunda pregunta es: ¿qué quiero que haga este bolso con mi look? Porque hay bolsos que acompañan discretamente, sin llamar la atención, y otros que ordenan todo el conjunto. Un vestido muy sobrio puede agradecer un bolso especial. Un look ya muy pensado quizá necesite uno ‘silencioso’. A mí me encantan los conjuntos de pana, a veces de líneas un tanto ‘masculinas’, pues en esos casos ‘suavizo’ mi aspecto con un bolso más ‘fino’, femenino. En cambio, si opté por un conjunto más romántico puedo aportarle fuerza con un bolso más estructurado, incluso ‘arquitectónico’.

También importa mucho la manera de llevarlo. No dice lo mismo un bolso al hombro que una bandolera, un capazo, una cartera de mano o un bolso rígido de asa corta. Algunos nos dejan las manos libres y nos permiten afrontar una mañana agitada. Otros nos obligan a estar más presentes. Unos acompañan una jornada activa; otros parecen hechos para entrar en una habitación y quedarse.

Y, pensando en todo esto, me doy cuenta de que el bolso ha cambiado muchísimo a lo largo de los siglos. Hubo un tiempo en que no pretendía decir nada. O, mejor dicho, decía algo muy elemental: aquí llevo sólo lo que necesito (y solía ser muy poco, mucho menos que ahora). Antes de convertirse en accesorio, en objeto de deseo o en pieza reconocible de una casa de moda, el bolso fue una solución práctica durante milenios.

Pero poco a poco ese pequeño recipiente dejó de guardar solo cosas. Empezó a guardar también una posición social: entre las mujeres y frente a los varones. El bolso viene acompañando nuestra posición en la calle, durante los viajes, en la vida social, en el trabajo, en la independencia económica. No era lo mismo no necesitar llevar nada, porque otros lo llevaban por una, que llevar consigo las propias llaves, el propio dinero, la propia agenda, la propia vida. En ese sentido, el bolso ha sido también una pequeña declaración de autonomía.

Después llegó otra transformación: el bolso como signo. Como pista. Como contraseña social. Como modo de llamar la atención hacia el estatus económico privilegiado. La forma, la piel, el cierre, el logo visible o invisible, el modo de llevarlo, empezaron a comunicar gusto, poder adquisitivo, discreción, pertenencia o aspiración. Un bolso podía contar incluso más de lo que su dueña pretendía: hasta lo que se pensaba y a nadie se decía. Pus puede proclamar cursilería, de buena educación estética, entendimiento de oficio artesanal, estar a la moda o incluso de resistencia a la moda.

Y aquí es donde a mí me interesa detenerme. Porque no creo que el mejor bolso sea necesariamente el más reconocible, ni el más caro, ni el más nuevo. Creo que el mejor bolso es el que encaja con una mujer concreta en un día concreto. El que no se impone sobre ella. El que la acompaña bien. El que tiene proporción, oficio, duración. El que resuelve sin llamar la atención.

Quizá el verdadero lujo, hoy, no consista en que el bolso anuncie quién lo ha fabricado, sino en que acompañe con naturalidad la vida de quien lo lleva. Que sea cómodo sin perder belleza. Práctico sin perder intención. Discreto sin resultar anodino.

Elegir bien un bolso es encontrar ese punto exacto entre necesidad y belleza. Entre lo que debo llevar y lo que quiero expresar. Entre el día real y el día imaginado. Porque, al final, un buen bolso no debería mandar sobre nosotras. Debería caminar con nosotras.

Y quizá por eso, cuando estés a punto de salir de casa y dudes entre uno y otro, la pregunta no sea solo: «¿cuál combina mejor?». Tal vez sea otra un poco más profunda y más divertida: «¿qué vida quiero llevar hoy conmigo?».

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La idea central de Soy Fascinante, y también del marketplace Es Fascinante, nace precisamente de lo contrario: que cada mujer se atreva a ser ella misma cada día. No una versión impostada de sí misma. No un seguimiento de lo que dictan las marcas, las series, las influencers o los escaparates. Una mujer real, consciente de sus circunstancias, de su cuerpo, de su edad, de su carácter, de su agenda y de su deseo. Una mujer capaz de preguntarse, antes de salir a la calle: ¿Cómo me encuentro hoy? ¿Qué necesito? ¿Cómo me interesa presentarme? ¿Qué me apetece?

Vestirse debería ser una forma de afirmación individual, no de disfraz. Y, sin embargo, el mercado ofrece una gran variedad de cursilerías. Algunas son evidentes: la ostentación, el exceso de logotipos, la afectación, la teatralidad sin alma. Otras son más engañosas, porque se presentan como elegancia. Son esas prendas que parecen obligarnos a ser otra: más rígida, más pretenciosa, más socialmente correcta, más parecida a las famosas de las revistas.

España no siempre fue así. Hubo un tiempo en que nuestra estética tuvo una personalidad poderosa, reconocible y llena de carácter. Pienso en nuestras meninas, hoy tan asociadas a Madrid. Unos iconos atemporales. Esa forma española de entender la presencia, con estructura, con sobriedad, y con fuerza atemperada por misterio y feminidad.

La cursilería, tal como yo la entiendo, nos invadió hace más de tres siglos, desde Francia (por entonces la capital mundial del lujo). La dinastía borbónica, como antes hicieron los Habsburgo, introdujo su moda, la desarrollada por el ‘rey sol’ (menudo apelativo); tan pretenciosa como pomposa. Y esencialmente opuesta a la hispana. Y lo que es peor, se produjo una sustitución total entre las élites, quienes desecharon la sobria dignidad española, tan bien recogida por Diego Velázquez en su cuadro Las Meninas. No hablo de rechazar lo francés por ser francés; me encanta Francia, un país que sabe vivir muy bien y vender mundialmente su estética. A lo que me refiero es a la pérdida de criterio propio. De ese momento en que una sociedad empieza a creer que lo elegante siempre viene de fuera y que lo propio, por serlo, es inferior. Que hay que parecerse a gentes que viven a miles de kilómetros en un contexto geográfico, climático, urbanístico, laboral… distinto, o incluso muy distinto.

Después, la cursilería cambió de faro. Si durante un tiempo miramos a Versalles, más tarde el mundo miró a la Inglaterra victoriana, con su moral rígida, sus códigos sociales, sus salones, sus institutrices, sus vestidos imposibles y su manera de convertir la vida en una sucesión de normas invisibles. El llamado 'corte inglés' no fue solo una supuesta escuela de sastrería; fue también una forma de entender el mundo: clasificar socialmente, contener la creatividad individual, de ordenar según una etiqueta obsoleta, de aparentar...

Esa influencia ha durado mucho más de lo que creemos. Basta mirar cuántas series de televisión actuales pretenden imponernos una idea de estilo situada, casi siempre, entre 1800 y 1939. Mansiones, duquesas, criadas, cenas larguísimas, guantes, perlas, sombreros, trajes de mañana, trajes de tarde, trajes para no decir nunca lo que una piensa. Series abrumadoramente británicas que nos ofrecen un repertorio interminable de aquello que los propios ingleses llaman cheesy, corny y cringey: lo empalagoso, lo afectado, lo ridículo, lo que da un poco de vergüenza ajena cuando se toma demasiado en serio.

Y ahí está el problema: que muchas mujeres han terminado confundiendo estilo con representación social. Como si vestir bien consistiera en parecer la invitada correcta en una casa ajena. Como si la elegancia fuera no molestar. Como si lo verdaderamente distinguido fuera renunciar a la espontaneidad, a la alegría, al color, al carácter o a la comodidad.

Por suerte, los norteamericanos llegaron para simplificarlo todo. A veces con acierto y a veces con vulgaridad, desde luego, pero también con una virtud enorme: quitar solemnidad. Introdujeron una idea más práctica, más directa, más libre. Nos recordaron que una mujer puede ir bien vestida sin estar encorsetada, que puede mezclar, moverse, trabajar, viajar, correr, equivocarse y aun así tener estilo. No todo lo americano es admirable, pero esa capacidad de desmontar la pompa victoriana fue una liberación.

Quizá por eso me parece tan simbólico lo que ocurrió con Diana de Gales. En cuanto se separó del príncipe Carlos, lo primero que hizo fue desterrar de su armario aquella imagen exclusivamente británica que durante años la había convertido en personaje. Empezó a vestir de otra manera: más continental, más norteamericana, más limpia, más libre. Dejó atrás el disfraz institucional para acercarse a una mujer real. Y esa transformación no fue solo estética. Fue biográfica. Esa prisión dinástica que la agobiaba tenía un ‘uniforme’ que era el estilo royal británico.

La mayor parte de las mujeres del mundo recordamos a Diana Spencer como una persona fascinante; precisamente, porque, cuando pudo, apareció cotidianamente como sí misma. Si hubiera vivido lo suficiente, no me cabe duda de que habría entendido la fuerza de la moda española actual: esa moda hecha con oficio, con personalidad, con raíz y con libertad. Habría encontrado en Es Fascinante algo que le habría sentado muy bien, no solo al cuerpo, sino al espíritu. Por su nombre, desde luego. Porque ella fue fascinante. Pero también porque nuestra moda lo es.

Por eso mi recomendación es sencilla: dejemos de vestirnos para encajar en una fantasía francesa, victoriana, británica, aristocrática o televisiva. Dejemos de comprar estatus cuando lo que necesitamos es presencia propia; la que nos apetece cada día.

Cada mañana, antes de elegir un bolso, un vestido, una chaqueta o unos zapatos, conviene hacerse esas preguntas que suelo insistiros: ¿Se lleva entre si estas piezas? ¿Me representan fielmente? Porque la verdadera elegancia empieza ahí. En atreverse a salir a la calle siendo una misma, según el día, las circunstancias y el ánimo. Sin embutirse en cursilerías. Si nos queremos, si confiamos en nosotras mismas, nos atrevemos a variar, a probar, a equivocarnos…

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Y es que algo que en un principio iba a ser breve, acabó convirtiéndose en una especie de repaso de recuerdos. Tengo una colección de pendientes divididos en varias cajas. De vez en cuando paso pendientes de una caja a otra para tener juntos (en un contenedor visible) aquellos que me pongo más a menudo en esta temporada. Pues los materiales de los pendientes de invierno no son los más adecuados para meterse en el agua, ni los accesorios de colores fríos resultan los más adecuados para looks de la primavera y el verano. Pero bueno, este asunto ya te lo comentaré otro día.

La caja que he colocado más a mano contiene los últimos pendientes que me he comprado en ES FASCINANTE, algunos que coleccioné a lo largo de los años, unos pendientes damasquinados por los Zuloaga que me regaló mi suegro… Y por último, dos que heredé de mi madre y me pongo a menudo; alguno lo heredó ella de nuestras antepasadas. Al probármelos frente al espejo siento nostalgia e incluso cierta emoción porque representan un siglo de mi familia. Pendientes elegidos y heredados; cómo ha evolucionado mi gusto a lo largo de los años.

Vengo coleccionando bastantes pendientes, no todos de gran valor económico. Me encanta seguir comprándolos. Desde hace tiempo compro pensando también en mis cinco nietas, pues tengo la intención de írselos regalando progresivamente. Pues igual que los pendientes de mis antepasadas me recuerdan a ellas, y me sirven de inspiración, yo espero que mis nietas guarden y aprecien los pendientes que les vaya regalando y estos les sirvan de referencia.

En mi colección los hay de todos los tipos: bisutería de buena calidad, combinaciones con oro, plata, piedras raras… Ahora que reúno todos estos pensamientos, me doy cuenta de que esta colección es posible que sea una de las más reveladoras de mi identidad. De cómo fui y de como soy; así como de mis criterios para elegir un pendiente concreto para un día concreto. Hay días en que estoy activada para conseguir algo, en que quiero encajar de alguna manera mi look, hay otros en que me acuerdo de mi madre y la quiero llevar conmigo todo el día…

Un poco de historia

Y ahora que me he puesto a escribir, me doy cuenta de que dicha caja tiene también cierto sentido etnológico, ancestral, pues me ayuda a entender la historia de cómo nos hemos peinado, cómo nos hemos vestido y cómo nos hemos mirado las mujeres de mi familia durante todo un siglo.

Investigo en internet y descubro que el pendiente es probablemente el único adorno que nos ha acompañado ininterrumpidamente desde los sumerios hasta hoy. Os resumo: los aros de oro de las tumbas reales de Ur, en la Mesopotamia del 2500 a.C., son los primeros pendientes documentados. Después llegaron los egipcios con sus colgantes de lapislázuli; los griegos helenísticos, capaces de tallar en oro un Ganímedes diminuto que el Museo Metropolitano de Nueva York conserva como una pieza maestra; y las matronas romanas costumbraban a colgarse unas perlas tan caras, hasta que un escandalizado Plinio el Viejo las llegó a criticar en uno de sus escritos.

Este aderezo, como todo lo humano, también tuvo sus detractores y sus crisis. En la Edad Media llegaron a ser condenados por la Iglesia; pues encontraba que podían contribuir en exceso a la belleza femenina, fomentando la atracción sexual. Por eso, los confesores instaban a las señoras de la época a que prescindieran de ellos, o a que los escondieran debajo de sus toquillas. Y como los clérigos eran menos críticos con los broches, estos ganaron protagonismo en los atuendos femeninos.

Los siglos del Renacimiento lo fueron también para los pendientes. Ya sabes que varios de los Papas de aquellos años fueron muy mujeriegos, lo que propició que la Iglesia fuera mucho menos estricta en materia de estética (y de sexo). Por eso retrocedieron las tocas, y con el regreso de los peinados recogidos también resurgieron los pendientes. Por ejemplo, recuerda la perla con la forma de lágrima que cuelga del lóbulo de la muchacha maravillosamente pintada por Vermeer. Una imagen icónica de este renacer. Me encanta.

Nosotras y los pendientes

El pendiente es la inversión más ‘agradecida’ de cuantas vengo haciendo. No solamente por transmitirme los recuerdos y sentimientos que acabo de comentar. También por sus condiciones únicas: pesa poco, ocupa muy escaso espacio en el cajón, te lo pones y te lo quitas rápidamente, puedes llevar encima algo de gran valor económico sin llegar a aparentarlo… Es lo más polivalente que tengo.

También tiene una gran pega. Te lo pueden robar o tomar prestado durante bastante tiempo sin que te des cuenta; hace años me ocurrió eso. La solución es no tenerlos amontonados en saco ni en una caja cuadrada; conviene tener una caja o exhibidor que te permita tenerlos todos a la vista. Esta es una inversión imprescindible para todas las que los coleccionamos. Además, ayuda a poder verlos y disfrutarlos mejor y agilizar la tarea matutina de ir probándote hasta que decidas cual te viene mejor para ese día.

No me cansaré de repetirte que nuestro primer deber es querernos y cuidarnos. Y que, por eso, debemos dedicarnos el tiempo necesario. El ritual de probarnos varios pendientes frente al espejo es algo que hay que hacer conscientemente: una inversión en nosotras mismas. Y disfrutarlo; aunque sean treinta segundos.

Escogiendo ahora pendientes que me fascinan

En Es Fascinante hemos ido reuniendo, poco a poco, a las joyeras y joyeros españoles que mejor entienden el oficio del pendiente. Cito algunos de los que más me pongo actualmente: SOY FASCINANTE, M de Paulet, Gold & Roses, Coolook, Clara & Beth, Joaquin Blanco, DELÓPEZ by La Morenita.

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Cuando pensé en Soy Fascinante, ésa fue la idea que me venía una y otra vez. No quería hacer algo que llamara la atención, ni tampoco encasillable en un estilo, ni ser una «marca de autor» (no lo somos porque también incorporo piezas en colaboración con otros diseñadores). Quería una especie de «caja de piezas de construcción». Las necesarias, pensadas, ajustadas entre sí. Quería que la mujer que se acerque a la marca pueda sacar una prenda hoy, otra dentro de tres años, otra dentro de diez, y que las tres puedan convivir en el armario sin pelearse. Que puedan combinarse de forma natural. Que inviten a jugar con la imaginación cuando se ven.

Vengo insistiendo en que vestirse adecuadamente requiere de pensamiento, que hay que pensar la indumentaria cotidiana como se piensan otras muchas cosas, como lo que escoges en una importante comida de trabajo. Incluso más: como el menú que piensas detenidamente para la cena de Nochebuena. Porque cada día representa una oportunidad que hay que tratar de disfrutar. Sigo creyéndolo. El problema surge cuando no se tiene en el armario un surtido de prendas y complementos que se puedan combinar bien. Comentando esto con mi marido, me decía que la situación le recuerda a sus primeros trabajos de bricolaje: cuando a menudo le faltaban herramientas y productos. Unas veces tardaba mucho en acabar, en otras ocasiones renunciaba, o acababa por salir a buscar una ferretería donde adquirir lo que le faltaba. Con el paso del tiempo ha ido completando el utillaje y se ha acostumbrado a investigar antes en las apps de inteligencia artificial.

Regresando al ejemplo del LEGO, me esfuerzo en diseñar mis prendas y complementos como piezas de ese juego: como un sistema de formas y que vayan bien juntos. Porque si lo consigo, tu tardarás menos en escoger cada mañana un look acorde a lo que quieras transmitir y sentir. Puedes aparentar más o menor formalidad, ir más o menos cómoda, presentarte sencilla o sofisticada… Y siempre con una paleta de colores altamente compatibles. Escribo ‘altamente’ porque soy consciente de que, conforme vayan acumulándose las colecciones y se multiplique los colores y tonos, cada vez será más difícil que todos casen con todos. En realidad, debería conformarme con afirmar que los coloridos «no se lleven mal». Una colección pensada como piezas de LEGO que no necesitan instrucciones para encajar. Que te ayudan a que tu creatividad te ayude a salir como tu quieres ese día: a hacer de estilista sin margen de error.

¿Cómo se traduce eso en una colección? En tres cosas, las mismas tres con las que vengo trabajando hace años: color, volumen y textura. Como estamos todavía con la segunda colección, la paleta de Soy Fascinante no es todavía muy variada: amarillo (mi favorito), crudo, verde, buganvilla, azul, el blanco roto, el marrón arcilla y azul noche. Todos elegidos para encajar entre ellos. Cualquier top combina con cualquier falda. Es matemática vestida de moda. Y se nota cuando te lo pruebas: una pieza nueva no obliga a renegociar el armario, solo añade combinaciones.

Lo mismo con los cortes. He pensado cada falda imaginando con qué cinco camisas puede combinarse. Ésa fue una de las primeras reglas que me marqué. Si un pantalón solo combina con una blusa, ese pantalón sobra. Si una blusa solo combina con una falda, esa blusa sobra. La pieza tiene que integrarse en un sistema como el de LEGO, no resultar algo aislado. Tiene que encajar con la pieza de SOY que ya tienes y con la que tendrás dentro de cinco temporadas. Eso me dificulta mucho en el proceso de ideación, pues me somete a una disciplina de cortes: hombros que no se peleen con escotes, largos que no peleen con cinturas, fluidos que se apoyen en estructurados. Muy complicado, pero también muy fascinante.

Y, por supuesto, las telas. Son algodones orgánicos tintados y manipulados en Cataluña. Una pieza no puede ser eterna si la tela no lo es. Defiendo el made in Spain, la artesanía, los talleres locales, no por una causa abstracta, sino porque la calidad es la condición para que el juego funcione. Un LEGO de plástico barato se rompe a los dos clics. Un LEGO hecho como debe de ser, se hereda. Las prendas de mi armario propio las llevo desde hace décadas, y muchas inspiran los diseños nuevos. Esa continuidad es la pequeña trampa al tiempo que ofrece SOY FASCINANTE: que algo comprado ahora siga siendo válido dentro de quince años.

Hay una palabra que repito mucho y que sigo defendiendo: «armonía» entre prendas que te resuelven el salir corriendo por la mañana cuando no tienes tiempo de pensar. Esa camisa, ese pantalón, ese vestido con los que sabes que vas a estar bien siempre. Soy Fascinante es eso: un repertorio abierto. Tienes piezas que te resuelven el día y, al mismo tiempo, te permiten jugar dentro del mismo sistema. Como un niño que decide hoy construir un castillo y mañana una nave: las piezas son las mismas, lo que cambia es la imaginación.

Lo realmente fascinante, y aquí me permito la palabra a sabiendas, es lo que pasa cuando tu entras en el juego. He visto a clientas mezclar piezas mías con prendas heredadas de su madre. Las he visto incorporar un fular antiguo a un total look de SOY y resolver la papeleta sin que chirríe. Eso es a lo que aspiraba: que la caja de LEGO no fuera un mundo cerrado, sino una base sobre la que cada mujer construye su propia narración. Color, volumen, textura. Y jugar con lo inesperado, que es el cuarto verbo que siempre añado a los tres anteriores.

Quiero que comprar una pieza de Soy Fascinante sea una decisión fácil precisamente porque está pensada para facilitarte el look de cada mañana. Que sea ese tipo de compra que se hereda, que se comparte, que se vuelve un añadido a tu personalidad. Como las piezas de LEGO que un padre guarda en una caja de zapatos para sus hijos, sabiendo que en treinta años seguirán encajando con el LEGO que regalen entonces.

En resumen, entiendo SOY FASCINANTE como un sistema abierto. Y vestirse, una forma sencilla y feliz de seguir jugando.

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Como casi todas las palabras con solera del castellano, la palabra ‘lujo’ proviene del latín. Concretamente, del término luxus. Este vocablo lo empleaban los antiguos romanos para expresar ‘exceso’ o ‘desviación’ (respecto de lo habitual). Por lo tanto, con ella se trataba de expresar lo llamativo. Y por eso, a diferencia de palabras como ‘legendario’ completamente desvirtuadas por su mal uso y abuso, la voz ‘lujo’ se sigue empleando de un modo conforme a su sentido original.

Como sabes, la mayoría de la gente tratamos de producir una determinada impresión en los demás. Este es el motivo de que nos compremos y pongamos ciertas ropas, complementos, joyas… de unas determinadas marcas. Si sus logotipos,  por notoriedad, reputación y precio, se consideran símbolos de lujo, esto significa que reúnen la característica de enviar un mensaje visual a quien los ve: «tengo dinero para comprarme esto, pudiendo haber adquirido algo con parecida funcionalidad y a inferior precio».

¿Y porqué vamos a comprarnos algo de precio superior solo por el mensaje de poderío económico que conlleva? Por varias razones, generalmente asociadas a que deseamos ser miradas, admiradas, valoradas, respetadas… porque lo que opinan los demás importa. Y mucho. Por eso cuidamos nuestro aspecto, dedicándole tiempo y dinero.

Pero ¿es necesario mostrar ‘capacidad económica’ para conseguir producir esa impresión positiva? En muchos casos, posiblemente sí. Pues, desde hace siglos, la capacidad económica está asociada a valía personal, a felicidad, a estatus social, a éxito.

La cuestión es cuanto valor tienen hoy en día las marcas de lujo. Actualmente es uno de los asuntos más polémicos en las redes y en la prensa. Por eso, posiblemente, hayas visto algún contenido en Instagram sobre este asunto, pues hay muchos y muy buenos. A ver que te parece este... Sin ánimo de ser exhaustiva la idea principal es que ha habido tal aumento de productos de lujo que ya están dejando de resultar exclusivos. Pues cuando algo lo tiene mucha gente ya no resulta raro y escaso.

Otro problema de las marcas de lujo es que quienes las compran y las exhiben continuamente son personas que, si bien han adquirido la capacidad adquisitiva, lo que todavía no tienen es el buen gusto. Me explico, los que se exhiben objetos con logotipos de lujo de forma improcedente: combinando mal o llevando lo lujoso de forma inapropiada. Creo que no hace falta que te de ejemplos, porque ya tienes tu muchos en tu memoria y sabes a que me refiero.

Por eso, el lujo cada vez se asocia menos a los objetos, que cualquiera con dinero suficiente puede adquirir, en favor de los entornos sociales. De ahí la moda de los clubs privados de difícil acceso, los viajes de grupos de personas selectos, las reuniones y visitas a sitios cerrados habitualmente al público, el acceso a determinadas personalidades… Se trata de eventos en los que resulta imprescindible un vínculo previo con esos ‘porteros’ del buen gusto o lo exclusivo.

Si ya has llegado a esta altura del texto posiblemente has deducido que te está escribiendo una antigua profesora, lo cual es verdad. Bien, pues paso a contarte lo que yo entiendo por lujo silencioso.

Para empezar, aparco las opiniones que vengo viendo en Instagram y me pronuncio por una tesis contraria a las generalizaciones. Pues para mi el lujo silencioso depende mucho de la situación personal de cada una.

Por ejemplo, uno de mis lujos silenciosos más queridos es ir a una casa que tengo en un pequeño pueblo de Burgos. Al final de una carretera. Sin tráfico ni ruidos. Con dos vecinos durante la semana. El silencio, la quietud, la fuerza arrolladora de lo natural… me trasladan a otros siglos, me identifican con mis antepasadas (ayudándome a sentir como ellas). Consigo una desconexión total y lo encuentro algo único. Algunas personas que saben de que lugar se trata se extrañan, preguntándome: ‘¿qué le encuentras a ese sitio?’: no es monumental, ni popular, hay que viajar… Pues lo que te he escrito: valoro mucho la 'vuelta a lo primitivo y natural'.

En cambio, alguna amiga de dicha comarca, buscan experiencias lujosas de sentido opuesto. Pues van a la ciudad a sumergirse en la vorágine y disfrutar de la misma. Y con una agenda meditada y reservada con antelación. Es una ‘pueblerina’ que asiste a más funciones teatrales y visita más museos que algunas de mis amigas ‘ciudadanas’. Con ejemplos como este, la estigmatizada expresión ‘pueblerina’ resulta equívoca; pues las hay cultas y muy al día.

En general entiendo por lujo silencioso lo que me cambia la rutina y me ofrece un tiempo de calidad. Cualquiera que sea esa rutina. Para mí, las rutinas, de resultar excesivas, adormecen, empobrecen, incluso envejecen…

Otro lujo silencioso cotidiano es tomarme el tiempo para elegir mi atuendo cotidiano. Reflexionar acerca del día que me espera, las personas que voy a encontrarme, mis objetivos… me ayuda mucho a disfrutar cada jornada. Tampoco es que lleve más de cinco minutos. El aspecto contribuye bastante (o mucho) a que el día vaya mejor. Por ello me detengo a hacer mi repaso visual por mi armario, mi combinación de prendas delante del espejo, la elección de zapatos y otros complementos… es una primera actuación que no estoy dispuesta a realizar como trámite, sin premeditación. Me parece que salir como una quiere es una excelente forma de comenzar el día.

Esta selección del look cotidiano tiene también un aspecto un tanto endiablado, pues pone de manifiesto esas piezas que he visto en una tienda , o en Instagram, y todavía no he comprado. A menudo, cuando me miro en el espejo y no acabo de encajar mis opciones, pienso: ‘Me falta tal pieza’… y ya estoy tomando la decisión de adquirirla.

El problema con que nos encontramos las que nos gusta disfrutar de unos minutos eligiendo nuestro aspecto es que cuanto más pensamos y disfrutamos con la estética, más ideas se nos ocurren, y más ganas tenemos de aumentar nuestro armario. Yo soy muy, pero que muy aficionada a combinar cada día, y a arriesgar, con lo que tengo; pero hay tantas piezas apetitosas por ahí… una aumenta y aumenta el armario. Este se ha convertido en una colección, unas prendas y complementos que representan una vida.

Lo que más me alegra es que cuando repaso visualmente mis prendas, reparo en que las suelo elegir con bastante frecuencia. Hay pocas arrumbadas en una esquina. Por ello, pensé bien cuando las compré.

Y recibe un abrazo de Margarita.

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Péeero… cómo imagino que te pasará a ti también, hay otros mucho menos agradables. La lista es larga y variada; comenzando por los pagos y los trámites burocráticos, y continuando con las reuniones inevitables con personas descorteses o egocéntricas. Estas perspectivas me restan ganas de levantarme. En semejantes situaciones recurro al consejo que mi marido me viene repitiendo cuando me ve reacia a incorporarme: «a primera hora comienza por lo que menos te apetezca, porque así disfrutarás más del resto del día». No te puedo asegurar que lo haga siempre, pero sí muy a menudo. Y, cuando acabo de realizarlo, me siento aliviada; y, efectivamente, el día se me ilumina un tanto.

Tras el repaso de mis tareas cotidianas, suelo desayunar. Un ratito en el que, si la conversación familiar no lo impide, planeo cómo voy a hacer las tareas. Pensamientos que interrumpo mientras me arreglo; pues encuentro que me merezco hacer un alto en los pensamientos acerca de obligaciones hacia los demás para abordar como se merece mi principal responsabilidad: ocuparme de mí misma y cuidarme. Y por una muy buena razón: así me encontraré mejor y me comportaré con los demás de un modo más apropiado. Cuanto más segura se siente una, menos difícil resulta hacer 'lo que toca'.

Tenga la prisa que tenga por llegar a la primera tarea, siempre me paro a pensar con qué ropa me voy a encontrar mejor en ese día. Frente a qué personas voy a estar y cómo pueden ir esos encuentros. No quiero que sea un trámite; es un momento de reflexión que trato de disfrutar. A veces me lleva unos minutos, con sus dudas e incluso algunos ‘arrepentimientos’. Hasta el punto que, en ocasiones, ya saliendo por la puerta, reconozco que no estoy satisfecha, me doy media vuelta y me cambio a la otra opción. Porque cada look señala ‘qué tal me encuentro’. Dando importancia a mi aspecto le estoy dando importancia a quienes voy a tratar.

¿Qué hay más importante que mi estado de ánimo? Siendo este el cristal a través del que voy a afrontar cada día…

Este momento de imaginar cómo combinar la ropa y ajustarla a mi jornada es un episodio que disfruto, un momento creativo, en el que siempre hago cambios. Si cada día es distinto no me voy a presentar con lo habitual. Es en esos ratitos en los que no encuentro en mi armario esa pieza que me falta para el look que me apetece para ese día. Y cuando no encuentro la prenda o el accesorio que me encajaría, recuerdo alguno que me vendría bien y procuro comprarlo. Aunque cada vez más, lo que hago es diseñarlo y producirlo. Así, mi ‘momento para mí’ de cada mañana me estimula aún más.

Por muy positiva que yo sea, tengo muchos momentos duros. De desaliento. Mis temores… cómo tú, cómo todos. Más a menudo en invierno, y siempre cuando algo me ha sentado mal y no he dormido bien. Momentos en los que me repito que me interesa sacar lo mejor de mí misma, arreglarme para la ocasión con todo el interés que merece un nuevo día y repetirme: ¡soy fascinante!

Ya puedes imaginar que esta frase es más una suposición, o una intención, que una realidad. Lo relevante es que te puede animar a quererte, a que te cuides más, a dedicarte ese tiempo que mereces y poder así sacar lo mejor de ti misma; cada día. Y este es el espíritu con el que me abordo cada mañana.

Hubo quienes no entendieron que me pusiera a diseñar a estas alturas de mi carrera, con tantas otras responsabilidades, tantos lugares a los que viajar, tantos libros que leer… Mi respuesta es que para mí es una forma de expresión, de aportar esas creaciones que ‘me faltan’ en mi armario, que me ayudan a afrontar a mi gusto distintas situaciones. Que me ayudan a ser ‘más yo’.

Gracias por leerme y recibe un abrazo de Margarita.

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El espacio para las cosas de una es uno de los lujos silenciosos que todavía no he podido conseguir. Primero por tener a mis cuatro hijos en casa, y ahora por haber ido acumulando prendas y complementos que me siguen gustando… Y eso que yo tengo dos domicilios, pues vivo a caballo entre Zumaya (en Guipúzcoa) y Madrid; teóricamente, la suma del espacio de ambas viviendas debería de resultar suficiente para tener mis cosas ordenadas y a la vista; pero no es así. Los libros que lo invaden todo, mi colección de ropajes tradicionales, las cosas que mis cuatro hijos no se han llevado todavía, los juguetes para jugar con las nietas y el nieto, las ropas y enseres que fueron de mis hijos cuando eran pequeños y guardo para la siguiente generación, el ‘territorio de mi marido’… al final no tengo mi espacio para tener a la vista mis vestuarios de invierno, entre tiempo y verano.

A falta de unos anhelados grandes armarios vengo repartiendo todo como si en un barco se tratara; con mentalidad de ‘estiba’, acoplando cosas hasta en el último rincón. Y ciertas cajas, incluso con algo de presión. Por el afán de aprovechar todo, las del ‘fondo fondo’ acaban resultando casi inalcanzables. Es el caso de las que tengo en los altillos de armarios, que al final resultan complicadas de bajar sin desordenarlas. 

Este ritual del cambio de armario me recuerda a una mudanza de menor escala, y por ello sale mejor cuando está planificada; pues cuando se saca para traer, también se debe de sacar para llevar. Y en algunas piezas delicadas, como abrigos de piel, algunos puntos y blusas, hay que tener cuidado a la hora de doblarlas, envolverlas y guardarlas. Yo soy muy aficionada a emplear plásticos para cada prenda (incluso cuando hago una maleta para una escapada de fin de semana). Ese gesto de proteger representa un recordatorio de que en cada prenda va algo de mí, que he llevado encima, que me representa. Algo que tiene un valor para mí. Esta costumbre de cuidar las cosas debo de agradecérsela a mi madre, que me inculcó el cuidado de todas mis pertenencias, especialmente aquellas que ha llevado una encima, pegada a la piel.

El valor que le doy yo a mis cosas me aconseja preparar los espacios anticipadamente: donde voy a colocar bolsas y maletas, donde ir apilando las prendas, en qué sitio colocar lo que voy sacando…

Conforme voy sacando las piezas de sus fundas y cajas acostumbro a mirarlas y comprobar su estado. Me enorgullece comprobar que la gran mayoría de ellas conservan su buen estado después de muchos años; algunas heredadas de mi madre y de mi tía Chiri. Las que nos están bien suelo llevarlas a coser o incluso restaurar; no solo porque me siguen gustando, también por los recuerdos que me suscitan cuando me las pongo: es un poco como dar marcha atrás al reloj de la vida. Un retroceso maravilloso pues han formado parte de las vidas de unas mujeres que admiro y me han aportado mucho. Mi madre y Chiri fueron dos ejemplos de vida y tengo muy presente lo mucho que las debo.

El examen periódico de esas prendas y piezas también incluye una estimación de mi estima actual. ¿Cuánto me siguen gustando? ¿Voy a seguir poniéndomelas? ¿Debo regalarlas o incluso venderlas? Como el espacio de mis armarios en Zumaya y en Madrid es limitado, debo decidir. No suelo descartar una pieza por que ya no se las pongan las demás. Para mí, la moda no cambia cada temporada. Mi moda es mi gusto. Si algo me gusta lo conservo, vaya o no a ponérmelo en esta temporada. Hay piezas de mi colección que no me pongo durante unos años, pero que más adelante comienzo a combinar con piezas que voy comprando. Además, algunas de estas prendas y complementos de hace años me inspiran nuevas prendas de diseño propio.

Una de mis mayores satisfacciones es comprobar que cada año, a pesar de la creciente carestía de espacio, descarto menos piezas. Lo interpreto como una adquisición de sabiduría. Cuando era más joven y tenía menos posibilidades de adquirir prendas de valor debía de pensármelo mucho, e incluso ahorrar durante meses para alguna compra. Cada vez que las veo recuerdo aquellos momentos y el esfuerzo que debí realizar. Hoy no tengo ese problema, pero sigo aplicando la misma disciplina de pensar antes de comprar. De valorar las cosas, su versatilidad, su origen, las situaciones o personas a las que lo asocio.

Me llama la atención que se haya tardado tanto en valorar la moda de autor, que haya tardado tanto en entrar en los museos y ser considerada un arte industrial como otras artes suntuarias (platería, cerámica…). Las prendas han estado pegadas a nuestro cuerpo en momentos memorables de nuestra vida; ahí están las fotos para recordárnoslo. Si conservamos una pulsera, un anillo… ¿por qué no una prenda?

 Me imagino que si estuvieras aquí me dirías que no todas las prendas merecen la pena ser guardadas con esmero, porque costaron poco ser compradas, y porque también cuesta poco desecharlas. De entrada, a causa de su precio (y calidad) se pudieron comprar impulsivamente, y por ello son como esa hamburguesa que uno ingiere más que mastica.

Voy acabando. La vida, para ser plena, debe ser saboreada. Y la vestimenta es una parte importante de la misma. No por presumir, sino por reflejar la intención cotidiana de abordar cada día. Por eso me ha parecido relevante esta reflexión acerca del examen anual de revisar la ropa que vamos a ponernos en la temporada entrante ¿A ver qué te parece a ti?

Recibe un abrazo.

Me alegra que me hayas leído hasta el final.

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